For the greater good - GG

- MÉFAIT ACCOMPLI -

---

Le vent frappait sur la baraque moldue, les cri de la mère crachant de son antre un gamin maudit. Le mois sombre d'août aux grandes promesses, sous les yeux d’une mère attendrie, d’un père dégoûté. C’était le genre d’histoire qui fait froid dans le dos, qui cause ces frissons et qui fait détourner le regard, quand on passe un chapitre d’un livre de peur qu’on ne puisse plus jamais le sortir de sa tête, gravés dans les mémoires d’une enfance désolée. Il avait tout pour réussir au début,  quelques sourires, quelques embrassades paternelles auraient probablement changé le destin, auraient sûrement changé le monde. C’était ces souvenirs d’enfance que d’autres chérissaient et que lui essayait d’enfouir dans des recoins cachés, alors qu’il ne pouvait oublier les cris et l’odeur bien particulière de l’alcool bon marché et de tabac froid. Il ne se rappelait plus exactement quand ça avait commencé, il se rappelle pourtant du regard paternel, le regard froid, le regard tempête, les mêmes yeux bleu qui perçaient le cœur comme des lances dans un champ de bataille. Il se rappelait les réveils en sursaut, sous les cris de la mère qui tentait de protéger son louveteau, il se rappelait le bruit de son corps chérubin s’écrasant sur un mur, sur une table, sur un sol froid et dangereux. Il se rappelait encore le goût du sang dans sa bouche quand le père faisant fondre le poing sur son visage, il se rappelait le froid du métal contre sa peau et les cicatrices des coupures profondes, qui touchaient son âme plus que son corps, qui faisait naître l’ombre dans son esprit. Il arbore encore aujourd’hui quelques marques de cigarettes écrasées près de son cœur, des marques qu’il gardera toujours comme rappel sanglant de cette enfance interdite. Les années passaient, chaque jours une nouvelle marque, chaque soir un nouveau coup. Il se cachait parfois, dans un placard ou sous son lit de fortune, fermant les yeux, serrant contre lui ce livre que la mère lisait chaque soirs, ce conte qui le maintenait en vie, une ancre dans une fiction qui deviendrait au fil du temps obsession, il s’imaginer maître des reliques, maître de la mort, fondant sans prévenir sur le paternel. Patricide jusqu’au bout des doigts, jusqu’au bout de son être. Jusque dans ce sourire arrogant qu’il tenait comme trésor. Et il y avait eu ce fameux soir, quelques années plus tard, il était encore enfant mais les traits s’affinaient, il voyait la scène parfaitement, comme si elle pouvait encore se dérouler aujourd’hui, fantôme de ses jeunes années, croix a porter dans un semblant de remords et de culpabilité qu’il avait caché dans un coin de sa cervelle dérangée. Ils étaient trois, une famille presque normale, sur une table, a manger une soupe avec quelques morceaux de pain, cherchant chaleur et réconfort dans le domicile familial. Pourtant l’épée de Damoclès tanguait et il attendait la sentence, la voix du père avait résonné, et dans un sursaut de frayeur, le gamin avait fait tomber son repas, maladresse interdite dans la maisonnée où la nourriture se faisait de plus en plus rare. « глупак!“ Imbécile Ca claquait comme un orage, et le gamin pétrifié restait immobile alors que l’homme se jetait sur lui, il se rappelait le cri de contestation de sa mère, refusant de voir son poussin souffrir une nouvelle nuit. Il se disait souvent qu’elle était responsable, qu’elle pouvait sortir sa baguette et détruire ce sang-de-bourbe, ce barbare et bourreau. Le coup tombait, ouvrant la lèvre pour faire gicler le sang. « стани » relèves toi l’ordre tombait, et le gamin se relevait, faisant face du haute de ses 10 ans au père violent, dans ses yeux naissait une flamme de haine et de couleur, et une nouveau coup tombait, suivi de quelques autres, il perdait l’habitude de compter, mais se relevait toujours parce que le père s’énervait bien plus quand il restait au sol. Quelques larmes coulaient d’elle même, sans qu’il ne puisse les contrôler alors que la douleur lancinante était sa seule alliée, la seule amie qu’il côtoyait sans cesses. Puis la main du père sur le cou « J’aurai du te tuer quand tu es sorti du ventre de ta traînée de mère » c’était mrumuré à son oreille, alors que l’air se faisait rare sous la pression paternelle, il agrippait le poignet, tentait de se défendre, de quitter cet étau fatal, et ça cognait dans sa tête, son sang pulsant dans ses veines, son coeur cherchant un moyen de survivre,  et une onde s’était échappée du gamin, envoyant le père contre un mur. Le gamin tombait a genoux. Toussant pour retrouver un peu d’air, puis une voix rauque, un appel à l’aide. « mama...mama ? » La réponse ne venait pas, il se retournait alors, là où se trouvait la mère pour ne plus la voir, il s’approchait alors qu’elle se tenait au sol, des éclats de bois dans le corps, quelques soubresauts des nerfs qui lachaient enfin. Et le gamin tombait près de sa mère, torrent de larme dévalant les joues rougies et bleuies par les coups. « прости ми » Pardonnes moi deux mots, deux derniers mots dans un dernier soupir, alors que le gamin serrait le corps sans vie, priant pour qu’elle revienne, pour qu’elle se réveille, pour qu’ils partent ensemble, loin du monstre qui reprendrait bientôt conscience. Le gamin était pétrifié, puni par un monde violent avant même que son histoire ne commence, né dans la douleur, destiné a la douleur. Né dans les ténèbres, destiné a en devenir le maître.


Les murs de Durmstrang étaient connus pour être sombres et froids, pourtant il se sentait chez lui dans les couloirs glacés éclairés par quelques flammes timides. Il se sentait à l’abri du monde extérieur, particulièrement du monstre qui l’attendait de l’autre côté du rideau, dans cet autre chez lui qu’il ne voulait plus jamais voir. Il était à Durmstrang depuis cinq ans déjà, pas du genre très bavard, le visage fermé et suffisant, il était peu intéressé par ce qui intéressait les autres gamins de son âge, lui était plongé dans des livres bien abstraits, leur vrai titre caché par quelques charmes pour les confondre avec des livres de classes, mais des ouvrages sombres subtilisés sans qu’on s’en aperçoive, il se baignait chaque jours un peu plus dans les expérience douce de cette branche de magie crainte de ses pairs et adorée par lui. Il était destiné à de grandes choses, il le savait alors qu’il gravait doucement du bout de sa baguette en bois de chêne la marque des reliques sur les murs anciens, une marque comme une signature qu’il glissait partout où ses pas l’emmenaient, promesse silencieuse d’un jour les serrer dans sa main, d’en faire des armes puissantes et de plier sous son regard les corps bâtards de ceux que la magie avaient oublié. Des impurs assassins qui grouillaient indifférents, inconscient presque de leur ingratitude que d’être considéré comme égaux aux autres sorciers. C’était bien avant Durmstrang qu’il avait commencé a détester ceux qui l’entouraient alors dans ce village moldu ou sa magie et celle de sa mère étaient tenues secrètes. Eux qui estimaient qu’il n’était rien d’autre qu’un gamin oublié, qu’un gamin vagabond alors qu’il fuyait parfois quelques jours le courroux du démon. Et ces années à Durmstrang n’avaient pas adoucis ses idées, au contraire, déjà le plan prenait forme et les plaisirs de la magie s’offraient à lui d’une facilité déconcertante, au grand damne du corps professoral, inquiets de ses affinités si étrange avec une magie trop dangereuse. Ce jour là, alors qu’il gravait encore ce signe, un autre gamin le bousculait au passage, s’excusant confus de ne pas avoir vu le chétif Grindelwald que la plupart fuyaient plutôt que d’essayer de le comprendre.  Il n’avait pas fallu grand-chose, un regard, quelques mots et ce sourire hautain bien particulier, il avait semé les graines de la discorde et l’ombre s’était agrandie frappant de sortilèges oubliés. Ils s’en étaient sortis les gamins attaqués par la bête d’ombre, quelques blessures profondes, mais pas de morts dans les couloirs marqués par l’horreur. Pourtant la sentence était tombée, et baguette à la main, de quoi se vêtir dans un sac balancé nonchalamment sur l’épaule il avait quitté les murs de l’école. Pourtant il n’était pas retourné en Bulgarie, la danse macabre avait commencé et il allait à la recherche des gammes symphoniques permettant de la compléter. Avide de ses recherches et des secrets appris des voyages divers, il voyageait quelques temps, sans savoir où aller dans les contrées où l’hiver noyait les chagrins, pour venir finalement poser ses valises légères à Godric’s Hollow. Sur les pas de ses recherches le menant à la tombe des Peverell, sa grande tante Bathilda lui offrant hospitalité sans vraiment le connaître, gamin cachant son jeu avec ses courbettes et sourires électriques, en quelques mots vendant les étoiles et volant la lune pour la cacher de son ombre. Il avait grandit, juste en quelques mois, se voulait être un homme, quelque chose de ce style en tous cas, et si l’ombre dansait il la gardait cachée, les secrets enfouis bien profondément. C’était un pro dans son art, c’était un érudit dans ses recherches, et c’était ces mêmes recherches, et peut-être quelque part le destin farceur qui l’avait placé sur une tombe ce jour-là, la tombe d’Igniatus Peverell.


Le regard était perdu, perdu dans des pensées trop anciennes, des pensées presque pénibles, il griffonnait le même signe encore et encore dans un vieux carnet, alors que les oiseaux pleuraient le nouveau macchabé rejoignant la collection de la ville de Godrics Hollow, il était assis sur une tombe, rien d’anormal en apparence, outre le fait qu’un jeune homme vienne sur la tombe d’un inconnu, les lettres argentées sur l’asphalt brillaient en reflet dans ses yeux océans, la vieille tourdesac ignorait sûrement où se trouvait son réfugié de neveu, alors qu’il avait fuit ses voyages pour la terre britannique de certains des siens. Ses yeux fixaient les lettres, leur courbure particulière et ce nom qui résonnait, ses doigts fins glissaient sur le signe qui semblait tout dominer, le triangle le cercle et le trait, une promesse lointaine d’un conte oublié de tous, mais pas de lui, comment aurait-il pu oublier ce conte qui l’a fait tenir toutes ses années, quand l’ombre malfaisante rodait, qu’il était caché quelque part dans la maisonnée pour éviter que le poing du père ne rencontre ses joues encore tendres, pour éviter d’ajouter une cicatrice à la collection déjà trop avancé. C’était les trois frères qui étaient toujours là, a ses côtés, les trois frères qui murmuraient à ses oreilles leur tendre mélodie assourdissante. Un besoin, plus qu’un besoin, une obsession grandissante, un besoin de prouver, de prouver quoi ? Tout et rien, de prouver qu’il était là, qu’il existait simplement, et qu’il brûlait de rêves et d’ambitions.  Il était perdu dans ses pensées, ses rêves éveillés et chimères aguicheuses. Un chant de sirène qui occultait calmement le monde qui vibrait autour de lui, la vie qui continuait ou plutôt la mort qui frappait de nouveau, il tournait la tête, légèrement sur la gauche, apercevant entre deux arbres une famille près d’un grand caveau. Ils devaient être importants, ils semblaient importants. Lui l’étranger les observait silencieusement, encore nouveau dans ce village, sans en connaître les mœurs et les usages. Il n’avait jamais pleuré un mort lui, il n’en avait jamais eu besoin, les yeux secs et pas torrents, canicule des iris qui n’avaient que rarement connu la pluie. Il observait alors calmement, cherchant à découvrir leur histoire, qui ils étaient, qui était dans cette tombe, et combien de temps allait-il falloir aux fleurs pour crever comme ce qu’il y avait sous terre. Il observait les visages, aujourd’hui inconnus, sans même s’imaginer qu’un jour ils seraient des visages habituels. Il restait pourtant immobile, ses réflexions mises en pause par ce tableau qu’il peignait mentalement, ils semblaient proches, les trois présents, ils semblaient jeunes. Et alors qu’il observait la jeune femme, il voyait l’un des hommes s’approcher de lui. “Ignotus Peverell, un des trois maîtres de la mort. Clairement, il n’a pas fait long feu.”  Gellert levait les yeux, plongeant son océan bleuté dans celui qui lui faisait face, c’était presque étrange, comme si les yeux se répondaient l’un à l’autre, comme si les âmes se reconnaissaient en ne s’étant jamais vu. Et en quelques secondes il mémorisa le teint clair de la peau, les cheveux qui encadraient un visage délicatement dessiné, à la mâchoire sortant légèrement, la présence légère d’une barbe qui s’installait. Sans le savoir il n’oublierait jamais ce moment, au dessus d’un cimetière, eux qui un jour régneraient sur une mer de squelettes. Il se contentait alors de racler doucement sa gorge. « Il était probablement trop prudent » Il répondait au sourire, simplement poli, sa voix claquant doucement l’air, envoûtante et électrique de celui qu’on écoutait trop facilement, qui glissait ses doigts autour du coup sans qu’on s’en aperçoive, jusqu’à le serrer si besoin [color=goldenrod)“Albus Dumbledore. Tu n’es pas d’ici, n’est-ce pas ?”[/color] La question arrachait un rire léger, alors qu’il se redressait sur ses deux jambes, se mettant à hauteur du vis à vis et verrouillant leur regard, il saisissait fermement la main de l’autre, un sourire léger sur le visage, cicatrice bien étrange et trop honnête pour ce visage « Gellert Grindewald» Il marquait une pause, encore froid et couvert de carapaces de glace, alors qu’il sentait comme un choc quand la peau sur la peau se reposait, un contact de quelques instants semblant sceller un pacte pour l’éternité, il était intrigué, curieux de l’histoire derrière les yeux qui se montraient forts, mais qui cachaient un océan de tourments. Des yeux comme les siens, deux visages racontant une histoire différente que celle qui se cachait sous leurs épidermes. « Non je suis arrivé il y a peu, je loge chez Mrs Tourdesac » Il souriait de nouveau, Un silence léger s’installait, et pourtant il était presque apaisant, comme si sans vraiment de raison valable, Gellert semblait attiré par cet étranger, deux aimants qui cherchaient à se retrouver. Et c’était étrange comme sensation, pourtant, il savait que s’en priver ferait revenir les démons, ferait revenir les idées noires qui cavalaient éblouis par la lumière de Dumbledore de ses pupilles brillantes et ses iris enchantés. Il se raclait la gorge le Grindelwald « Je ne voudrais pas t’importuner, ta famille t’attends. J’espère te revoir bientôt...Albus. » Un autre sourire s’envolait, libre à qui voulait de le récupérer, un sourire fauché aussi tôt qu’apparu mais qui restait incroyablement sincère, sans le savoir vraiment peut-être. C’était le début d’une longue histoire, d’une tragédie à la Rimbaud Verlaine, dont ils venaient de s’approprier le rôle des antagonistes maudits, courant à leur propre perte sans même le voir.

Les lettres sont tracées avec finesse, bien qu'à quelques endroits des taches plus épaisses laissent imaginer les larmes qui sont venu s'échouer sur le parchemin arraché d'une page des contes de Beedle le Barde.


le signe des reliques est tracé à l'encre sous la lettre



Un jour comme les autres, dans l’hiver Bulgare qu’il connaissait bien trop. Les yeux posés sur la maison de fortune, à ses côtés plusieurs notables de ce pays qu’il avait concquis comme bien d’autre dans l’Est de l’Europe. Ici si sa réputation avait éclos lors de son renvoi de Durmstrang, il était désormais reconnu, craint autant qu’apprécié. Son nom résonnant à travers les couches de neiges et les vents nordiques. Il était l’homme qu’il fallait apprécier, qu’on écoutait, s’accrochant à ses lèvres sans jamais les lâcher. Il était aussi dangereux, beaucoup le savaient, Nurmengard était emplie des cris des opposants, prison construite, forteresse ancrée dans les montagnes. Et pourtant aujourd’hui il prenait le rôle de bienfaiteur. Sachant bien que sa réputation tenait aussi à la manière dont il était vu par la masse, la foule qui se rassemblait de plus en plus grandes à ses meetings interdits. Alors aujourd’hui se tenait-il au centre d’un orphelinat, les poches pleines de pièces d’or lourdes. Promesse de don qu’il faisait aujourd’hui, bien entendu utilisant les fonds récoltés par ses partisans. On lui présentait les lieux dont il avait commandé la restauration quelques mois plus tôt, travaux terminés dans cet orphelinat magique dans lequel la plupart des jeunes habitants étaient probablement là par sa faute. Mais cela ne touchait pas Grindelwald, après tout aujourd’hui il leur venait en aide, cette génération oubliée. C’était là que son regard avait croisé celui d’un petit garçon, les yeux directements arrivés sur un vieux livre jaunis et corné par le temps que le gamin serrait contre lui. Il en reconnaissait la devanture, pour l’avoir vu tant de fois. Il s’approchait, lui l’homme craint et redouté, vers cet enfant qui n’avait rien de bien particulier aux yeux du commun des mortels. Mais lui y voyait un reflet perturbant, se souvenant serrer ce livre contre lui pendant de trop nombreuses nuits d’hivers. ”Monsieur Grindelwald, je vous prie de l’excuser s’il vous a importuné” La vieille femme s’apprétait à chasser le gamin quand Grindelwald levait la main pour l’interrompre. Il fit signe au gamin d’approchr, le visage bien plus doux qu’à son habitude. Quelques mots envoyés à l’attention du gamin, à peine chuchoté que lui seul puisse les entendre, dans son bulgare natal. Quelques secondes avaient suffi pour que ce petit être se plante un chemin dans le cœur de pierre de Gellert. Se redressant, sa décision était prise. Cet enfant l’accompagnerait. Aux yeux de beaucoup, cela n’était qu’une nouvelle décision politique, bien se faire voir auprès du peuple. Pour Gellert c’était beaucoup plus, alors que ce gamin s’endormait contre lui, en l’écoutant lui parler des trois frères. Qu’il le voyait grandir au fil des jours, des semaines, des mois. Raison de plus à son combat, pour que cet enfant connaisse un monde dans lequel il pourrait vivre à cent pour cent. Sans retenue, sans se cacher. Être maître d’un monde enchaîné. Il l’a élevé, lui a appris à marcher, courrir, voler, parler. Il l’a écouté quand il apprenait à lire avec ce livre dont il ne s’était jamais séparé, même quand les pages commençaient à s’arracher et que Gellert lui avait offert une version originale des contes. C’était le token de son passé, et Gellert ne lui avait jamais caché ses origines, son nom Borislav Sovev, l’orphelinat, et qui il était. Alors que l’enfant grandissait avec un nom tantôt craint, tantôt admiré.


Les yeux brûlaient, l’océan d’habitude calme et impassible se faisait tempête. Alors que les doigts venaient froisser le papier, venaient écraser le journal et son entête. Le visage souriant d’un traître, d’une ombre du passé. Il rugissait Gellert, envoyant avec fureur la gazette dans les flammes, regardant en retenant les tremblements incontrôlables le visage d’Albus se calciner, effacer de son visage ce sourire satisfait. Il le regardait brûler comme il voulait tout brûler, que le feu s’étende jusqu’au trou à rat dans lequel se cachait Dumbledore. La blessure était violente, profonde, peut-être plus que jamais. Ne voyait-il pas que tout ce qu’il mettait en place il le faisait pour lui ? Pour ce monde qu’ils avaient rêvés à deux, pour ces rêves qui résonnaient encore si fort dans son crâne. Oh les années étaient passées, les rides s’étaient amoncelées sur le visage des sorciers. Mais plus brillante que jamais était la flamme qui réchauffait le givre de Gellert, l’idée simple qu’un jour Albus le retrouverait, sous les bannières de son parti, de ce nouvel ordre dans lequel ils n’auraient plus à vivre cachés, dans lequel ils seraient maître d’un monde se prosternant à leurs pieds. Et le voilà qui osait tout gâcher, qui osait se placer sur son chemin. La main allait d’elle même au collier toujours autour du cou, en toutes circonstances, les doigts serrés, phalanges blanchies par la pression. La baguette dans l’autre main, et les yeux rivés sur le papier qui semblait vouloir refuser de brûler, comme provoquant le mage noir qui sans rien contrôler pointait le Sureau sur la cheminée, cri de rage mêlé à une magie qui débordait, des flammes comme un dragon qui s’échappaient, qui emplissaient le bureau de leur chaleur dangereuse et leur lueur vive. Qui venaient avaler le journal, qui venait brûler son visage, détruire les traits qu’il avait appris par cœur, qui hantaient ses jours et ses nuits. Et venues de nulle part, des larmes orphelines qui coulaient sous la haine, qui brûlaient en sillons des canyons de colère sur les joues abîmées. Traître, mot qui résonnait en boucle dans la céphalée torturée. L’impression que plus rien n’importait, que le monde tout entier ne valait plus la peine de se maîtriser. Il lui fallu rassembler tout le peu de raison qu’il lui restait pour ne pas partir à l’instant même le trouver, le briser, le détruire. Quitte à en mourir après, quitte à se détruire par la même occasion, la main qui arrachait le collier, l’envoyait s’échouer dans les flammes, que le pacte rejoignent les cendres puisqu’Albus semblait s’obstiner à vouloir tout détruire. La douleur qu’il avait ressenti lors de son départ, au dessus du cadavre d’Ariana, revenait comme si elle n’était jamais vraiment partie, rappelant à la réalité le mage noir, le ramenant à ses années de jeunesse, fragilité visible, honteuse qu’il avait pendant des années réussi à cacher, à couver, dans l’espoir de le retrouver, sans jamais vraiment le dire il n’avait cessé d’espérer, comme un idiot, comme un enfant. Pouvoir recoller les morceaux, pouvoir reprendre ce qu’ils avaient commencé à construire. Et pourtant tant de fois voulait-il oublier, tout détruire à son tour. Mais comme d’habitude il s’élançait, récupérant le bijoux des flammes agressives, ignorant la douleur vive et la peau qui se blessait sous la chaleur et le feu pour le placer de nouveau près du cœur. Assis sur le sol, le dos reposant sur le mur, la colère qui laissait place à la tristesse, la force qui se muait en faiblesse, il n’avait à ce moment là rien du grand mage noir rassemblant les troupes. Seul face à l’obscurité, toujours seul quand bien même était-il bien trop souvent accompagné.


Trivia
- Possède un collier représentant les reliques de la mort qui ne le quitte jamais. Ce signe est d'ailleurs désormais appelé marque de Grindelwald dans beaucoup de pays de l'Est.
- Possède un collier dans lequel reposé son pacte du sang fait avec Albus. Il ne s'en sépare jamais et estime que c'est sa plus grande possession.
- à réussi à dénicher une version originale des contes de belle le barde qu'il a annoté en fonction de ses recherches.
- propriétaire de la baguette de sureau, peu de personne le savent et il compte bien faire en sorte que ce secret soit conservé.
- dispose d'une fortune assez significative issue de "dons" volontaires ou non de ses partisans. Si une grande partie de l'argent reçu va à sa cause et son parti, il a amassé au fil du temps une somme confortable qui sera transmise à Borislav.
- A en horreur les mondanités et les soirées regroupant la haute société sorcière. Il voit en ces soirées une perte de temps et d'énergie. Mais il n'est en revanche pas rare de le croiser, il sait bien que cela est important pour Ob image en Angleterre.
- Il a toujours sur lui des cigarette qu'il fume régulièrement. Dans son bureau en revanche il a une grande collection de cigare, grand amateurs de tabac de qualité.
- Son alcool préféré est la rakyia, une eau-de-vie à base de poire. Il en importe de Bulgarie.
- A fait construire une forteresse en Bulgarie, le château de Nurmengard, base d'opération lors de son ascension en Europe du Nord, le château dans lequel il a vécu plusieurs années à son fils fait également office de Prison dans laquelle sont enfermés des opposants politiques à sa cause. Le gouvernement Bulgare est évidemment au courant, et considère tout opposant à Grindelwald comme un opposant au régime.
- Il n'est pas rare de le voir griffonner le symbole des reliques de la mort un peu partout lorsqu'il réfléchit ou à l'esprit ailleurs.
- Ne fais pas confiance aux pensines, il refuse de s'en servir quand bien même avec le temps certains souvenirs deviennent moins clairs. Il estime cela trop dangereux d'avoir ses souvenirs dans des flacons.
- Très mauvais potionniste, il a toujours eu du mal avec la précision requise par cet art. Et se lassé bien trop vite pour essayer.
- Maîtrise de la magie noire avancée. Il n'a jamais vu la magie noire comme un danger mais comme une branche de la magie à part entière. Il estime d'ailleurs que tous devraient la connaître et l'apprivoiser. Elle peut être une arme incroyable quand maîtrisée.